Местный пиит

За окном тихий двор. Всё тут словно бы спит. Только скрип качельный повис.
Это ноги ветрам наперекор все возносит местный пиит.

Он не то, что бы резв с рифмой сложной в боях. Он вообще не пишет стихов.
Он всегда говорит, как будто не трезв и при помощи нескольких слов.

У него слюна так некстати висит, по коростам стекая на ткань.
На глазах пелена, но он добр, как мул, даже с тем, кто такая же рвань.

С дцп он рождён. Его кличет кто-как: кто по имени, а кто - "дуралей".
Его жизнь - вечный сон. И чужак он всем тут, но он сам так любит людей.

И меня он встречал как друга всегда, но я брезговал даже обнять.
Прогонял сгоряча, как спесивый болван, как надменная глупая знать.

Но он зла не держал и шёл на качель. Как любил он парить на ней!
Штурмовал выси скал и плыл по волнам, корпус в качке креня все сильней.

Потому он поэт, что в своих тайных снах явно грезил о славных делах.
Неизвестно, что бред: исскрипевшийся рейд или наш офисный швах.