Почерк, изломанный болью, расплывчат… В набат
бьёт непривычное к сумрачной горечи сердце.
Сердце, возросшее от нано-сотен карат
к каменной тяжести тысяч подводных Венеций…
В бисере строк не собранье изящных словес —
полон блокнот до краёв обжигающей правдой.
Кто их писал? Жуткой мести алкающий бес?
Ищущий лишь справедливости маленький ангел?
Вот и узнал — раскололся на сотни частей.
Знанием смыло привычные координаты
найденных (правильных? честных?) неверных путей…
То, что искал, он, по глупости, сам перепрятал.
Память — Голгофа, реальность — безудержный бег,
будущность счастья — иллюзия в нежных ладонях…
Есть ли огонь за холодной недвижностью век?
Теплится ль вера в ответном словесном поклоне?
Теплится ли?
© Copyright: Зайцева Мария Станиславовна, 2019
Свидетельство о публикации №119070905845
Свидетельство о публикации №119070905845
Рецензии