Грибная пора
Рассвет во двор, ты со двора.
В руках кошелка, острый нож
И ты на грибника похож…
Заходишь в лес, какая прелесть.
Вдыхаешь утреннюю свежесть.
От старых сосен сумрак, тень.
Уже не ночь, но и не день.
Чуть слышны птичьи голоса
И на траве, кустах роса.
Вдруг солнца первые лучи,
Как золотистые ключи,
Открыли двери в новый день.
И поползла под сосны тень.
И серебро блестит в росе,
И виден лес во всей красе.
Вокруг березы, ель, дубы
И, наверное, грибы.
От возбуждения дрожишь,
Но ты грибник и не спешишь.
В траву густую кинул взор.
Нагнулся, смотришь…мухомор.
А рядом, чуть ногой не сшиб,
Стоит красавец – белый гриб.
Благоговея, не спеша,
Пусть наслаждается душа,
Срезаешь первый свой трофей…
На нём хозяин – муравей.
Стряхнул, прикинул чистый вес…
И дальше, дальше, глубже в лес.
Заходит солнце на покой
И ты устал, бредешь домой.
Кошелка полная грибов.
Настроение - будь здоров!
Свидетельство о публикации №119070905454