Я не знаю о чем писать
Нет надежды и веры тоже
Если ты погибать мастак
Значит Бог тебе не поможет
Коль бы были злодеи святы
Жили лет по сто пятьдесят
Ты ко мне отнеслась предвзято
Просто нечего было взять
У чужого стоять надгробья
Тяжелей чем у своего
Я лишь дьявольское отродье
Потому что ты любишь его
Я всего лишь кусок фанеры
Пролетающий над Парижем
Ведь нас в детстве взрастили подвалы
И поэтому тянет на крыши
И слова мои винегрет
Разведенный березовый сок
Если Бога на небе нет
Почему же он так жесток
Я не знаю о чем писать
© Copyright: Тарас Внуковский, 2019
Свидетельство о публикации №119070901709
Свидетельство о публикации №119070901709
Рецензии