А что на талер Красоты

О, Бах, о Чудо, о, Прости
страну и время и пространство
и Тайну, что Тебе открыла
глаза для жизни – для убранства
Тоски, загаданной Матфеем..!

                А что там Зов Тревожный в крЫлах?

Прости Очарованье феям
с крылами всех  астральных грёз… –
                - в Лиловьи Губ незримом зреет
                всезвучность Нот, прозрачность Слова..!

                А что там в зримых – тот же Нож?
                А что там в розовых – не ново?

Всережущий  алмазный Нож
блистает в розовых вселенных,
холодный одинокий Нож..!

                О, Иоганн!  Прости, прости!
                Прости, что не наступит Утро,
                что так недолго, так неверно
                Искусство Фуги..!

… сухой земли лишь бугорок
и чёрный крест…
Прости, прости..!

                Прости чужой безродный Гений!
                Прости, Ты – Бог!
                Ты – Бог вне звезд!

Ты – Бог и где к Тебе ступени?
                Ты – Бог и как лицом к лицу?

Прости за то, что тёмный Твой
не неземной и `не-земной
я только тёмный Твой Оттенок… -
                - и что там, как лицом к лицу?
                - и что там,  где к Тебе ступени?

Но Ты не тот - в библейских звёздах –
на человеческую роздымь
Ты слишком светел, свят, незрим.

Прости, - и ни одни  к Творцу –
- к Тебе  не приведут ступени.
К Творенью лишь...-

- но в нём,  но с ним
как будто только точно тишь...
как будто мало,  слишком  мало...

                Прости, о, Бах, что слишком мало.
                Что Твоя Музыка не стала
                последним Светопреставленьем -
                прости, что Музыка не стала !
                Что Онемел,  пав на колени,
                Твоей весь  Мессы си минор
                перед Тобой поющий Хор..!

Прости, что так незримо Чувство,-
                когда оно как Твой хорал :
                “Проснитесь,  Голос  к вам взывает! “
                Прости, что Ты всегда Молчал.
                Что в Немоте всегда Играет
Орган.  Что полный зал,  но пусто.
            Что Приношение Искусства
                столь тщетно, сколь  оно бессмертно.

                А что ж на талер в сени смертной,
                верней,  на талер Красоты?

                Прости,  на талер Красоты
             ни фитилька, ни крохи хлеба
       не купит Анна Магдалена... -
- но чьи-то слёзы,  чьё-то небо...
- но сон Твоей святой мечты...