Тромбоны насморка, глашатаи простуд,
Когда приходят северные ветры,
Мы вместо рифмы ищем Тантум Верде,
Чтоб превозмочь першение и зуд.
И арбидол глотаем от греха,
А тот, кто чует под ногами почву,
Применит тут же мох с болотных кочек,
И мумиё в стакане коньяка.
И пусть в груди кастрюли дребезжат,
Нам выкрутасы насморка не внове.
Мы томик Пушкина положим в изголовье,
Не перечтя, чтоб рядом полежал.
Вот так, порой, средь жизненных тенет,
От творчества испытывая счастье,
Мы ощущаем странное участье
Того, чего, казалось бы, и нет.
И мы лежим, как камушек, на дне,
И хрипло дышим под перинным спудом,
Довольные, что бог послал простуду,
Чтоб с Пушкиным побыть наедине.
Пушкинский насморк
© Copyright: Николай Калиниченко, 2019
Свидетельство о публикации №119070807605
Свидетельство о публикации №119070807605
Рецензии