* * *
Утром, ночью ли проснёшься,
Недоволен сам собой,
Всё равно, поэт, вернёшься –
Пролистаешь томик свой.
Надо проще, надо шире,
Над б речи поумней.
Всё равно нет лучше в мире,
Бедной музы – и нежней.
У неё румяны щёчки,
И не так она умна.
Но зато бледнеет в мочке
Жемчуг, словно с полотна...
Утром, ночью ли проснёшься...
© Copyright: Владимир Мялин, 2019
Свидетельство о публикации №119070804823
Свидетельство о публикации №119070804823
Рецензии