Пройдёшь сто миль, на грош не станешь чище,
И кого нет в одном ряду – не станет.
Стою на своей жизни пепелище
И слушаю, как ветер спит в кармане.
Хорошести ведь не всегда в хорошем,
Зачем тогда трудился Маяковский?
Пройдёшь сто миль и станешь серой крошкой,
Которую делить не станут кошки.
Распределишься в ветреном потоке,
Сольёшься с однородностью асфальта.
А дальше завербованные строки
Не снимут ни пред кем ни разу платья.
А дальше то, к чему не шлось, не пелось
И никогда стремиться не пыталось,
А дальше то, что ты и твоё тело,
Претендовавшее на слово «жалость».
Зачем тогда трудился Маяковский?
Пройдёшь сто миль, не станешь каплей чище.
Распределяюсь ветрено и скользко,
Стою на своей жизни пепелище.
Пройдёшь сто миль, на грош не станешь чище...
© Copyright: Мария Порошина 5, 2019
Свидетельство о публикации №119070803286
Свидетельство о публикации №119070803286
Рецензии