Дайте мне бумагу, дайте мне чернила,
Изловите гуся, вырвите перо,
Развяжите руки, отворите ставни, -
На свободу мысли просятся давно.
«В небо ласточка взовьётся
Встанет над рекой туман»…
Но поэма не дается
И, тем более, роман.
Бакенбарды до колена,
Кудри вьются как у всех.
Отчего же Муза ленна?
Где вы, Слава и успех?
То по Летнему гуляю,
То прилягу на диван,
В клубе в карты проиграю
Или покурю кальян.
Пистолеты под диваном
В будке мается Му-Ма
Все поэты ядом пьяны
Этот с горя, тот – с ума.
В склянке мухи передохли,
Взор потух, погасла мысль.
И бездарные потоки
По бумаге разлились.
Через толщу откровений
Не судьба мне быть творцом.
Многотомники творений
Не послужат мне венцом.
На обломках самомненья
Безымянный монумент
Пистолетам и Дантесу
Видимо, пришел момент.
К вопросу о месте поэта в ряду себе подобных
© Copyright: Александр Беланин, 2019
Свидетельство о публикации №119070802637
Свидетельство о публикации №119070802637
Рецензии