Разве мало у нас поэтов,
Разве много из них творцов?
Я бы тоже собою метил
Все углы-уголки…
Свинцов
Этот, плесенью чуть побитый,
Тот с прищуром чужих пенат
Шлёт приветы, глумясь...
Ивритом развлекал бы себя?
Опять,
Разве мало у нас изгоев,
Разве много среди славян,
Уповавших не на благое,
Не поддавшихся на обман?
Этот, чуть запьянев от воли,
На пикеты помчался…
Тот
Не узнав, что собою болен,
Отоварил бурдой народ
И блаженствует,
На полатях,
Чем заняться ещё впотьмах?
Я бы тоже пришёлся кстати,
Каждый раз восклицая:
Ах!
До чего же искусны пройды,
Прощелыги, сиречь.
Виват!
Закордонным, своим же, вроде?
А чураюсь их…
Жаль, ни свят
И грехами не столь напичкан,
И в поэзии не мастак.
Но браваду из рифмы вычел
И жирую не абы как.
Разве мало у нас поэтов...
© Copyright: Михаил Харитонов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119070707858
Свидетельство о публикации №119070707858
Рецензии