Восходит солнце над Медведем,
С его спины сползают.
И грохот волн слегка заметен,
Вестит нам окончание бури.
И не бурлили так в котле,
Который мы зовём душой,
Чистота и вдохновение
От вида сих великих гор.
Старинных тисов кроны
Даруют разуму препоны.
Я скал таких и парков не видал,
Ведь я был заперт как камал
В своём тлену и тишине.
Мои глаза узрели то,
От чего рождён Евгений.
Но ведь не только он писал,
О том, что листьев решето
Скрывает небо от наших глаз.
Тут были тысячи поэтов,
Но ведь и я из их числа,
Я видел то же, что и все,
О том же я пишу сейчас.
Инициалами моими
Исписанными быть не могут
Хрестоматий тысячи страниц,
Но мне на это всё равно.
Я буду писать,
Пока хоть один любопытный
Читатель найдётся.
И хоть это будет потом,
После грохота крышки гроба,
Я точно знаю,
Что я пишу не в стол.
06/10/2017
О полуострове
© Copyright: Абдрахман Айтиев, 2019
Свидетельство о публикации №119070607282
Свидетельство о публикации №119070607282
Рецензии