***
Мне город мой напомнил миг посёлка,
Когда под вечер бабушка с ведром...
Полынь хрипит уснувшим поросёнком,
И летний двор в привычно голубом.
И тут и там такие же овраги,
Дома и хаты в редких огоньках,
И уж видать не хватит мне бумаги,
Чтоб рассказать о грустных стариках.
С чего же так случилось, где обида
Развеяная как овёс в полях?
Возможно от того, что я не видел
Зелёную звезду в своих глазах.
Ах, нет, себе скажу без промедленья!
Ведь город тот средь выборов князей,
Солому стелят без стыда сомненья,
Чтоб падать было меньше и больней.
В последний путь наставили нам лавок,
Окрасили сворованные пни,
Всё обещая в позолоте Замок,
В котором мы все будем взаперти.
Но тянется хвостом за нами волок,
Для каждого отыщется изгиб,
И город превратился наш в посёлок,
Где поросёнка слышен сонный хрип.
СА
Мне город мой напомнил миг посёлка
© Copyright: Антон Серебряков 3, 2019
Свидетельство о публикации №119070604517
Свидетельство о публикации №119070604517
Рецензии