В кабаке, где скрипка до утра
Всё цыган задумчивый бухал
Заливал водярой желчь нутра
Нос его краснел и набухал
И текла тягучая сопля
Из ноздри на верхнюю губу
Языком её он облизал
А скрипач щекастый дул в трубу
А трубач на скрипочке пилил
И лежали горкой огурцы
И из хлеба шарики лепил
Долбоёб, годящийся в отцы
И терзал гитару грязный вор
Стряхивая катышки с яиц
Ночь читала смертный приговор
Хохотаньем пьяных бл*дуниц
А цыган, растущий в небеса
Плакал над стаканом о любви
Ведь его женой была краса
О которой пели соловьи
И труба ревела - всё пройдёт
И рыдала скрипка - с нами Бог
И цыган заржал как идиот
А потом он пёрднул и подох
Мой блатной романс
© Copyright: Трупчинский Костя, 2019
Свидетельство о публикации №119070506603
Свидетельство о публикации №119070506603
Рецензии