Похоронка

Смерть одного – трагедия,
Миллионы смертей – статистика?!
БЕЗ ВЕСТИ ПРОПАВШИЕ
Вновь миновал победный год,
Год рядовой, не юбилейный,
И вновь правители народ
Потоком залили елейным.

Вновь громогласный вой фанфар
Нас обратил ко дням победным,
А мир, такой бесценный дар,
Опять сведён к тем трубам медным.

И наши чудо-старики
Надели вновь свои награды,
Хоть дни их жизни нелегки,
Но, видимо, они так рады,

Что вновь цветенье дарит май,
Хоть и не все сегодня живы,
Но радость плещет через край,
А души молоды на диво.

Победу принесли они,
Они и целый сонм погибших,
Дымы пожарищ и огни,
И вёрст военных сотни, тыщи

Им было суждено пройти,
А лишь потом была Победа,
И лиха на крутом пути
Немало довелось изведать.

Час перед боем, и окоп
Всем кажется вполне надёжным,
Но мысль долбит виски и лоб,
Что пасть им суждено, возможно.

Но и надеждой каждый жив,
Что чаша та его минует…
Тут зычный пламенный призыв
«За Родину!» всех будто сдует.

Среди смертельного жнивья,
Лишь падает товарищ рядом,
Отметит мозг: «Не я, не я»…
И крик «Ура!» смешался с матом,

Заветный вражеский окоп,
И хруст штыка, и хрип утробный,
И враг повержен, словно сноп,
Скрививши рот в оскале злобном.

Завершена разведка боем,
И мы на новом рубеже
На будущее планы строим,
Поставив точку за «уже».

Но вот ответный артобстрел,
С землёю небо враз смешалось,
И сталь кромсает тех, кто цел,
И мёртвых, что от них осталось.

Потом пойдёт подсчёт потерь,
План по потерям существует,
Отчёту ж до конца не верь,
Тут вот статистика блефует.

Есть в том отчёте, кто убит,
Кто ранен, сколь в строю осталось,
А кто-то будто позабыт, -
Безвестен, и ошибка вкралась.

А вдовы не получат текст,
Той похоронки лист увядший,
Среди живых их больше нет,
Но также нет и среди павших.

И как же было вдовам тем
Детей вводить в наш мир грядущий,
Материальных тьма проблем,
Ну а моральных - ещё пуще.

Рассеяны «пропавших» кости
В лесах воронежских, карельских,
Нет им приюта на погостах -
В могилах городских и сельских.

Родным колен не преклонить
У дорогих своих останков
И с грустью горькой не испить
Непрезентабельной «полбанки».

Прошли года, десятилетья,
Как быстро времечко идёт,
Но мысль порой ударом плети
Об этих судьбах прошибёт.

Порой звучит в известном месте,
Людей разумных несть числа,
Давайте сгинувших без вести
Закроем старые дела.

Погибшими считать их будем,
Пусть души их найдут покой,
И в большинстве в России люди
Кивнут согласно головой.

Но всё решает не парламент,
Российский генеральный штаб,
Которому что лёд, что пламень,
Решает, кто герой, кто раб.

Там «боевые» генералы,
Награды чьи - лишь дань годам,
Им бед людских, как видно, мало,
И совесть не гостила там.

Ответит сноб такой в лампасах:
Что если в плен сдались они,
Завербовал их, может, Власов,
Устои подорвут страны?

И юные лишь следопыты,
Патриотичнее стократ,
В земле, окопами изрытой,
Находят кости тех солдат.

Им надобно сказать спасибо,
А мы помянем тех солдат,
Что по лесам, долам и нивам
Всё безымянными лежат.

Не ждём мы никакого чуда,
Но души их в сердца стучат,
Война не кончена, покуда
Безвестен хоть один солдат!

М. Райцын. ЭМКАЭР
Июль 2007 г.- февраль 2011 г.

Михаил Райцын   10.11.2019 22:16   •   Заявить о нарушении