Оловянный

Ты на меня не открыла охоту.
Знаешь, а это смертельно обидно,
   мягко, со всхлиповым вздохом, тихонько.
А ведь к чему это дело, поди бы?

Может к тому, что ушло?
И, трезвея
   от осознания данного факта,
   в пробочно-позднем на желтый фафакать.
Может к тому, что в безлюбьи звереешь?

В целом, конечно, пожёваным, вялым,
   правильный вечер - собака  да холод.
Но (есть всегда «но») как быть оловянным,
   если на них не открылась охота?


Рецензии