Июль

В город входит июль и чеканит уверенно шаг,
Кто-то запер весь ветер в кладовку и выкинул ключ,
И ленивое солнце сжигает пейзаж не спеша,
Прогоняя обрывки отставших от майского поезда туч.

Она ищет прохладу - в привычном бокале вина,
В маете ежедневных и псевдозначительных дел,
В редких встречах, прогулках, во всем, чем сыта уж сполна,
Проводя в этих поисках новый бессмысленный день.

А июль не приемлет стесненья и скромный наряд,
И призывно сияет в витринах тщеславия медь.
Она слишком умна, чтоб вписаться в натянутых маек парад,
Она слишком устала, чтоб этого даже хотеть.

Может пирс был не тот, и взошла не на свой теплоход?
Что теперь уж жалеть - эта гавань не так уж дурна -
Тут и кошки, и дети, и масса приятных забот,
Только ночь так длинна, одинокая светит луна.

Сколько слов уже сказано, сколько придётся сказать?
Жизнь не прожита, где-то маячит экватор пути.
Она знает так много того, что не хочется знать,
Понимая, что новые знания ждут впереди.

Надоело доказывать миру свою правоту,
И в глазницах чужих встречать безразличье и страх,
Хочется, чтобы обняли, как в прошлом, тогда, на мосту,
И почувствовать чьё-то дыханье на сжатых губах.

Сколько этих июлей прожито, и сколько осталось прожить!
Вот и ветер вернулся и гонит сомнения прочь,
Все что было - её, и что будет - дано ей решить,
В детской слышно сопенье, и в окна стучит тёплый дождь.

Москва, 3 июля 2019 г.