Делаем вид, что пишем
Где-то гитарные звуки слышим,
Делаем бег ручек тише
И немного реже дышим.
Мысли разлетаются по крышам,
Прячутся от нас, как серые мыши,
И грустные струны слышим;
Все реже с каждой секундой дышим.
Не хватает литературной пищи,
Напрягаются поэтические мышцы,
Сочиняем любимым письма,-
Повседневная грусть кажется лишним.
Скука на паре
© Copyright: Иван Седлецкий, 2019
Свидетельство о публикации №119070400206
Свидетельство о публикации №119070400206
Рецензии