Мой дом – не дом, а так... палатка,
на стенах пусто, голо, гладко,
ни фотографий, ни картин.
Я в мире гость, и я один.
- Как можно жить таким изгоем? –
Себя я вопрошаю строго. –
- Сейчас тебя побеспокоим
у предпоследнего порога. –
Последний-то пока лишь снится.
Во сне ворочаюсь со стоном
и в лоб клюёт сознанье-птица.
Ночь разлетается со звоном.
И снова утро, как ошейник.
Прикован к миру цепью будней.
Шуршит гигантский муравейник.
Чем глубже сон, тем непробудней.
Мой дом - не дом, а так... палатка...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119070401104
Свидетельство о публикации №119070401104
Рецензии