1
Мне всё не так. А мёртвые живых
обходят на дистанции молчанья.
Молвы прибой, шипение шутих
и снов земли негромкое ворчанье.
Нет почвы у меня и нет корней.
Я перекатиполе, вечный странник.
А за окном гроза. И чёрт бы с ней.
Гром – соцсоревнования ударник.
Я гражданин страны, которой нет,
прописан в космосе стрельцом, кентавром.
И мне уже довольно много лет.
Я скоро в небо улечу кадавром.
Такие перспективы не манят,
но всё равно, и кто, скажите, спросит?
Пополню список жертвенных ягнят.
Одна шиза их за другою косит.
2
Кругом обман и неизвестность сна,
и каждый миг меняются все формы.
Вот и теперь, кончается весна.
А лето – это так, лишь для проформы.
Мне всё не так. А мёртвые живых...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119070401045
Свидетельство о публикации №119070401045
Рецензии