Он идёт по вечерним тропам,
Затаившись те слушают сумрак,
Где дыханьем ворсистым и тёплым,
Говорит, что ещё не умер.
Он несёт пожелтевшие звёзды,
Боль — холодную кромку неба,
Соскользнув и раскинув руны,
Ждёт ответа, ответом, небыль.
Пустота или абрис меди,
Чистота в наполнении ночи,
Слышит: " Аз", отвечает: "Веди"
И смыкает уставшие очи.
Месяц
© Copyright: Алевтина Скорая, 2019
Свидетельство о публикации №119070307787
Свидетельство о публикации №119070307787
Рецензии