Не понимаю, почему так болят запястья.
И ты не знаешь, что я будто связан.
Просто режу, режу, режу связи.
Все равно остаюсь без конца запятнан.
Моя смерть пролетит в паре сантиметров.
Твоя смерть упакована в синий Винстон.
Ты считаешь числа, а я километры,
Что прошел кругами, замыкаясь в мыслях.
Ты погряз во лжи, но я сдохну честным.
И мне так все равно, что я жил нелепо.
Я здесь просто так, мне не интересно.
И мне просто нужно хоть что-то делать.
Не смотрю вокруг и иду на красный.
Я опять проиграл, все, что можно было.
Эти люди упрекнут – скажут: «Жил напрасно».
А я здесь не жил, возле них остыну.
Напрасно
© Copyright: Майк Блэк, 2019
Свидетельство о публикации №119070306805
Свидетельство о публикации №119070306805
Рецензии