чего-то большого

натянув на себя
отчаянья балдахин,
жила-была девочка,
пишущая стихи.
она писала слова
на салфетках
и в букварях,
наверно, зря.

она ждала чего-то большого,
как та Ассоль,
проживая нелепо
чью-то чужую жизнь.
она видела - город
пережевал всю боль
и выплюнул людям
в лицо,
став ей чужим.
она видела - солнце
выключилось давно.
наверху заменили лампочки
на стекло.
но никто не заметил - только ее блокнот.
мир стал чертовски плох.
заболел, захирел, замаялся
и устал.
и от рощи осталось три небольших куста.
не ставь
горячее на руки и на стол.
уши закрой,
чтобы не слышать стон.

она ждала чего-то хорошего
и с собой
говорила ночами,
рифмы кидая в печь,
забывая лечь,
став вечной печной трубой,
под глазами круг
штормового моря
въелся.
знакомый цвет.
среди древних рун
не найти ответ.
среди древних карт
не найти монет
заплатить за свет.
в ее жизни вечно какой-то долг
и совсем темно.

она тычет пальцами в потолок
и глядит в окно.

ты не стой снаружи -
внутри уют,
беспорядок мыслей
и пьяный джин...
там живет она
и стихи живут.

там уснула жизнь.