Ты прости село родное

Ты прости село родное,
Что однажды предал я.
Дорогое и простое,
Ради барского плеча...

И теперь, когда прославлен
Жизни пройденный мой путь,
Я прошу, меня в отчаяние
Только ты не позабудь...

И, живя среди бомонда,
Я в кругу больших людей,
Понимаю, всё ж, как сложно
В них сыскать больших друзей...

Но судьба мне, видно, в жизни Подарила этот шанс,
Чтоб талант свой не исчерпать
В местных пьяных кабаках...

И теперь и я успешен
Среди сотни городов.
Как поэт известный езжу
На прочтение стихов.

И сказать, чтоб был я счастлив? Может просто горд собой?
Что по жизни не утратил
Шанс свой-встретиться с мечтой...

Но всё чаще стал скучать я,
О родным моих полях,
О родительских объятиях,
И о сельских тех друзьях.

Ведь, мне дорог был обильный Хлебородный край родной.
Мой посёлок людом мирный,
Лунный отблеск над рекой...

И сейчас, когда живу я
Столько лет в стране чужой,
Я всё чаще понимаю,
Как стремлюсь к тебе душой...

Как Стремятся мои очи
К той, что я любя душой, Зацеловывал до ночи,
Отпуская лишь с зарей...

К тем конюшням и сараям,
Куда бегал я мальцом,
Сквозь поля и молочаи,
Чтоб увидеться с отцом.

Видно только через время,
Я судьбой перебесясь,
В мыслях грусть души посеял
За утерянную связь...

И стал чаще я о доме
Своём старом горевать,
И о том, как по приезду
Со слезой встречала мать.

И живя я барской жизнью
Стал всё чаще понимать,
Что в краях чужих отчизны
Никогда мне не сыскать...

® Дария Меньшикова