Вареники с вишней

Ем вареники с вишней. Зубами впиваясь в один
и причмокнув усердно, невольно в уме подмечаю,
как свободной рукою тянусь мимо чашечки с чаем
за другим. А глаза торопливо ведут серпантин

взора жадного в миску, где множество их близнецов:
вот он третий, четвертый... восьмой? Только капельки пота
выдают, что какая же вкусная эта работа:
громко чавкнуть, икнув... Ну, простите, в конце-то концов

попадает в меню это блюдо нечасто, увы.
Жизнь проходит быстрее, чем масло течёт к подбородку.
Брызжет сок. Вот его-то слизнуть мне, конечно, в охотку.
Впрочем, речь не о вишнях. А строки мои таковы:

не стахановский труд поминать же средь прожитых лет,
а усилия детства в срывании сочных рубинов.
Там под вишней бабуля моя (век не жалует спину),
но в глубоких глазах — только неба бескрайнего цвет!

Всё забудется: первая тёща, а с ней заодно
эпизодов житейских вагон, в коем — множество лишних.
Только память настойчиво крутит немое кино:
там опять лепит бабушка внуку вареники с вишней...