Сжимается бетонный круг печали,
как-будто птицы разом замолчали.
Вокзал пылится и аэродром,
и дождь стекает, словно горький ром.
В него забыли сладости добавить
и вот в конце апреля холода.
От горечи мир видно не избавить.
По миру разливается вода.
Потоп возможен. Впрочем, нет потопа.
Погрязла в технологиях Европа.
И ширится великий пустозвон.
Видение: дрожит земля от топа
сомнамбул, погружённых в сладкий сон.
Пустое. Не о том я. Круг печали.
Он был всегда, особенно вначале,
когда я годы пробовал на зуб.
Возможно, раньше вы меня встречали
там, где я рос, готовился на сруб,
пускал в песок извилистые корни
и всё искал как жажду утолить
и щупал воздух, чтобы попросторней,
и в небо грёз хотел себя продлить.
Светла печаль или темна – неважно.
Уносит душу в небо вихрь бумажный.
Сжимается бетонный круг печали...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119070206591
Свидетельство о публикации №119070206591
Рецензии