Как тихо, как, однако, странно.
Всё происходит неустанно.
Стучат часы, растёт трава.
Моя седеет голова.
Идиотические будни
чем дальше в старость, тем безлюдней.
Сижу и сочиняю стих.
А город за окном притих.
Такое время, вечер значит.
Луна за облаком маячит.
Чёрт не украл ещё луну.
Темнеет. Скоро время сну.
Приснится то, чего не надо.
Сна надоедлива громада.
Во сне не Греция, не Рим,
а словно вопль из тьмы: «Горим!»
Где переход из тела в душу?
Ответьте кто-нибудь! Я трушу!
Не понимаю окрик сна.
А за окном апрель, весна...
Как тихо, как, однако, странно...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119070206466
Свидетельство о публикации №119070206466
Рецензии