Хайгхлиада

Всё вроде как по маслу.
Но на патриарших это опасно.
- Передайте трубку, Ватсон.

- Ало, здравствуйте это Рай?
- Нет, ты ошибся. Прощай.

Гудки пробили двенадцать.
Я понял. Улыбаться буду потом.
Нужно ещё за зонтом постараться.

На небе радуга. Обещали потоп.

Если ты снова не понял о чём.

То попробуй перечитать, перелистать, перемечтать...
Проще: не путай воду с огнём.

Не путай солнце с дождём.
Ножны с мечом.
По этому принципу живи в остальном.

Но счастье не в характере стальном.
Да и не в стольном граде.
И точно уж не в параде.

Счастье у девочки в первой помаде.
У мальчика счастье в том, как улыбается мама.
В первой затяжке счастье у наркомана.

Но жизнь. Она это лечит.
Она говорит: боль - это вечно.
Приходит на твою вечере.

Она дарит тебе чудный торт
Из мёда сладкого и бочки дёгтя.
Да бочки, я не осёкся.

На лбу появляется пот,
Дорогу перебегает белый кот, чёрный кот.
От «улыбки» сводит твой довольный рот.

Если проще: в жизни бывает много проблем,
Которые счастье твоё спирают в плен.

Я бы даже этот самый плен тебе назвал,
Но на твоём столе уже горит стакан.

А в стакане том медленный яд.
Он в животное превращает назад.

И ты уже не грустишь, но тебе невдомёк,
Что вместо тебя веселится нелепый хорёк.

Так проходит время, день, год или век.
И однажды в тебе очнётся блеклый человек.

Ты спросишь жизнь: который час?
Она улыбнётся и скажет: сейчас
теперь всегда.
Ты не поймёшь, верно она очень пьяна,

Ты решишь домой вести свою подругу.
Если пьяные с жизнью вы доберётесь под руку,
Ты заметишь, что за домом души ты не усмотрел.

Твой дом сгорел.
Остался пепел и пару досок ветхих.
Из них ты смастеришь шалаш, добавив ветки.

На утро сквозь бруски начнёт играть на нервах ностальгии дождь.

Жизнь проснётся все осознав и скажет: больше ты меня не трожь.

Не тревожь. Не дёргай. Не знакомы больше мол.
Тебе будет грустно, запрыгнешь на сгоревший стол.

Сломается последняя ножка.
Треск. Стол, кстати, жалко немножко.

Ты лежишь весь в саже под дождём.
Оставшись с жизнью голые вдвоём.

А счастье, оно было с проблемами в подвале.
Но всё сгорело, оно выжило едва ли.


Ты психуешь. Решаешь, что хватит. Этой жизни конец!
Берёшь верёвку. Жизнь улыбаясь и плача, плетёт тебе венец.

Зовёт тебя: «друг мой, иди сюда венец посмотреть...
И кстати у меня подруга есть, может помочь, зовут её Смерть»
Начинает тормозить рывками твоя круговерть.

Вот тут и выбор встаёт перед тобой:
1) За счастьем, стены разбивая головой
2) Или блаженный вечный покой

P.s. Ты про себя читаешь про себя

Первая сатира.
Max High.
Любя.