1
Ничего не могу разобрать мимоходом.
Дни мелькают, как крошево в калейдоскопе.
Вроде март, а уже говорят: «С Новым Годом»
и луна еле светится в снежном сиропе.
Впрочем, вздор я пишу, всё не так уж и плохо.
Я живой, хоть и еле, и воздух глотаю.
Ну, извилина лишняя видно у лоха.
У живых биология – вещь не простая.
2
Наследственность бурлит, как кипяток.
Вскипают гены, словно в наказанье.
А это прадед из земли росток
в меня внедрил легко, в одно касанье.
Неважно как, неважно где, когда,
а важно то, что с генами не сладить.
И тычешься всей дурью в никуда,
не в силах наваждение спровадить.
И где он «Я»? Все дхармы поперёк,
рассыпались и кое-как сложились.
И каждая из тьмы веков упрёк:
мол, вы, потомки, до чего дожились?!
Ничего не могу разобрать мимоходом...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119070106271
Свидетельство о публикации №119070106271
Рецензии