Угар в разгаре полнолунья,
летит на помеле колдунья
и морщит злобно рыльце кунье.
А март уже почти покойник,
грядёт апрель сырой, капризный.
К нему бы в рифму «рукомойник».
Строфу залепим словом «тризна».
Поминки по зиме и снегу
и ледяному покрывалу,
укутавшему неба негу.
Быть небо небом перестало.
Остался серый вязкий студень
и трупных пятен стратосфера.
Из бесконечной саги буден
весна полезла, как химера,
с заиндевевшими очами
и изморозью на ресницах.
Она летит к луне ночами
и падает и тяжко снится.
Природа... Чёрт бы с ней, с природой,
заученные повторенья,
пространств необозримых роды.
Пора кончать стихотворенье.
Угар в разгаре полнолунья...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119070106195
Свидетельство о публикации №119070106195
Рецензии