Сломанные пальцы
Стучат по клавишам,
Разбивая на танцы
Конвульсии страшные:
В этом теле приюта
Разум не находит -
Ему б стремиться к людям,
Да он в мечтах о луноходе.
Срывая покровы,
Он сиреной поёт:
Где тот отравитель,
Что его не сберёг?
Он сам не заметил,
Как себя подточил:
Теперь на просвете
Видны следы дыр.
Искать ли портного,
Чтоб он их зашил,
Или на нож нестись,
Чтобы страх отступил -
Ему не решиться,
Таков того удел,
Кто мира глубины
Узнать захотел.
Разум
© Copyright: Миронова Стася, 2019
Свидетельство о публикации №119070103427
Свидетельство о публикации №119070103427
Рецензии