На руках умирал... Безропотно,
На глазах погибал молчаливо.
Ты ли повинна в том, Девица?
Кровь на твоих руках милая....
Знал, что лишь ждать Беды...
Верил, что это не так,
Сколько шагов было пройдено?
Их не вернуть уж никак.
Да, я хотел огня,
Что огня? Мне хотя б искры,
Думал зажечь тебя,
Да не смог развести.
Мокрый поленьев склад,
Станет мне срубом дом,
Не приходи назад,
Там полыхает костер.
***
© Copyright: Волк Славянский, 2019
Свидетельство о публикации №119063008518
Свидетельство о публикации №119063008518
Рецензии