Стихли гневы.
Мозг прохладен.
Только с сердцем
нет мне сладу.
То трепещет,
будто птичка.
То замрёт вдруг,
словно кличет
кто-то в дали
голубые.
Улететь бы,
да мирские
держат путы
до мозолей.
Больно птичке.
Сердце колет.
Долго ль петь ей
в клетке плотской?!
Ах, как грустно.
Верность. Вот ведь…
Экспромт 19-10
© Copyright: Любовь Михайлова, 2019
Свидетельство о публикации №119063007046
Свидетельство о публикации №119063007046
Рецензии