Меня не хайте, ради Бога,
Что не как вы, гляжу на мир
И что кремнистою дорогой,
Иду, вдыхая я эфир.
Пишу по-русски, по-старинке,
Не так, как клавишами те,
Кто видел клён лишь на картинке-
Карандашами на листе.
Уйду, я знаю и со мною,
Курлыкнут в небе журавли
Тропой, с протяжным волчьим воем,
Уйдут слова, мечты мои.
И может, кто-нибудь, из рода,
Копаясь в пыльном барахле,
Найдёт моих писаний коды
И расшифрует, что о мгле.
Потомкам, просьба...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119063005599
Свидетельство о публикации №119063005599
Рецензии
