Проку-то...

Все зимние льдины до осени точно растают.
Но в трюме пробоина, старый корабль не сберечь.
Стихи - оберегом, мембраной меж адом и раем,
а мысли отчаянья, как корабельная течь.

И мир вместе с морем врывается сквозь. И ты тонешь...
И болью и бедами вроде уже до краев.
Но, кажется, кто-то и бредит стихами и стонет,
и вяжет канаты из проблесков солнечных слов.

Они и удержат. И строк золоченые нити
пройдут сквозь тебя, как нежданный, немыслимый дар.
В престранной судьбе ты идешь, словно маг, по наитью,
стихи ощущая всем телом, как солнечный жар.

И этот огонь наполняет слова и меж ними,
связующей красной сшивает в тугой переплет
и чертит меж жизнями тысячи солнечных линий...
И тихо гудит. Или даже несмело поет...

Безделица. Проку-то...Порча бумаги и диска.
Как вирус в компьютере, только весь ужас, что твой:)
Пугаются люди, когда неожиданно близко
сквозь черные буквы прорвется небесный прибой....