Профан

Судьба шепнула: «Парень ты фартовый!..
Хоть по воде, хоть птицей – на крыло…
Уже пора, и отданы швартовы,
И время «венским» тестом подошло…»
И я шагнул и поместился в русле
Своих глубин, маршрутов и систем.
Летели дни, но отделить от грусти
Не удавалось душу насовсем.
Она великой классике внимала,
Черновиками полня мой блокнот.
В ней пело то, чего не доставало
Без этих слов, без этих вещих нот.
Я понимал: талант всегда виновен,
И потому он будет вечно прав.
Об этом знали Пушкин и Бетховен,
В своих твореньях выказав свой нрав.
От этих дум идёт мороз по коже,
И зависть, порождённая во мне,
Всю бесталанность горькую итожа,
Меня под выстрел ставит вновь к стене.
И плачу я, и бьюсь о стену эту,
И музу утомлённую прошу:
«Последний раз… последний шанс поэту, –
И я свою «нетленку» напишу.
В ней сотни слов и нот расставлю клином,
Снесу душой цензуру, устою…
В небесном переклике журавлином
Господь услышит лирику мою!..»
Но суд господень, мной непостижимый,
Мою бездарность окунает в грусть.
И я, чужим талантом одержимый,
Для циников профаном остаюсь.

© 2019, Терентьев В. Ю.