Росла средь терний беспросветных
Малютка - роза , сирота.
Шипов бесчисленны браслеты
Так часто видела она.
Цветок её - венец творенья
Природной, чистой красоты.
Но иглы лишь вокруг смотрели,
Упрятав луч от сироты.
Себе подобных не встречала
Цветок - прекрасного дитя.
Свой род не зная, и печалясь,
Решила, что она - игла.
Шипы взросли на стебле розы,
Но всё прелестен был цветок.
Терновник жаждал её осыпь
Багряных сочных лепестков.
Но дар природный не обманешь:
Пробил взор чашу на Восток
В места, неведомые раньше
Сквозь терний колющий острог.
Увидев солнца луч желанный,
Ещё пышнее зацвела.
Не увядать ей пред шипами,
Она цветочек - не игла.
Вопреки
© Copyright: Игорь Грошев 2, 2019
Свидетельство о публикации №119063002968
Свидетельство о публикации №119063002968
Рецензии