***

Смотрю на часы: времени до прихода осталось мало (от слова "вовсе"). Реальность, застывшая в горле комом, мне ежедневно включает осень, меня толкая на те же грабли, до заключения лишь немного: пройти за двери, отметку в табель, оставив сердце за тем порогом, что отделяет два этих мира, даря иллюзию (не)свободы. Устав от всех ярлыков и бирок, я просто жду, когда эти годы отмерят срок и поставят точку, дойдя до конечной своей отметки. Весна за окном распускает почки, а я, взаперти, задыхаюсь в клетке
......
Но я не об этом, у всех историй всегда найдется свое начало. В душе у меня разливалось море, но ни островка в нем нет, ни причала, куда бы я мог возвращаться после того, что обычно зовется "жизнью". Реальность снова включает осень, как подготовку к своей же тризне. Как подготовку к удару кармы(кому я мог насолить настолько?) на только вот подзажившие раны судьба опять насыпает осколки того, что когда-то стучало сердцем. его не вылечить - нет микстуры. Его биение в стиле скерцо давно затихло и нет партитуры, которая помогла бы вспомнить о том, что раньше давало силы....
....
опять я отвлекся. прости, но просто
слишком уж
невыносимо
....
К чему я пишу сейчас эти строки? Разве кто-то поймет все, не зная сути? Так вот - если мир представлялся жестоким, дышалось словно парами ртути, теперь все словно покрыто дымкой, что заслоняет любые невзгоды. Хоть мимолетно твою улыбку увидев мне наплевать на годы, что суждено провести мне в месте, что по привычке зову я "домом". Я "якорями" делаю песни, я свое счастье делаю коном, который ставлю на поле "зеро", не осознавши ни шанс, ни риски
....
увидев тебя мое сердце пело. в наушниках тоже, но по-английски
....
Может быть это чертовски наивно. Да что уж, правда, наивно и очень. Пусть небеса проливают ливни, но если ты, где-то там, между прочим, но просто напишешь мне хоть одно слово, я точно уверен, найду в себе силы, снова свою пустоту наполнить
и, хоть на миг
но побыть
счастливым