Итог

Итог.

Пусть жизнь моя, прошедшая сиесту,
Не к месту будучи звездой у фонаря,
Не ждёт, скорбя, как зарево невесту-
Аресту предали под занавес меня.

И вот поэт, болтаясь где попало,
В опале призмы ныне прошлых лет
Среди планет вселенского начала
Помалу красится в ужасно бледный цвет.

Теперь его, как паводок, забудут:
Зануду знавшего столпы своих тревог,
Он всем помог- за это будет блюдом
Ему Иуды бедственный плевок.


Рецензии