Стимул смерти

Нагремевший среди масс перебродивших читателей создатель русско-эстонского разговорника на французском языке сатирик-болтун умер. Присутствующие почли его память добавочной минутой молчания на кладбище где второй час стоял собачий холод.
  Кошек нигде не было видно. А ведь покойный их так любил.
  - Чёрта лысого, я здесь буду ноги морозить, - ругнулся стоящий рядом замредакции и направил стопы к выходу.
  Мне, как политруку редакции, стало неизмеримо обидно за лысых чертей, очевидно прячущихся за оградой мертвецко-людского зоопарка в синеющем дремучем лесу грядущей безграмотности.
  - Все мы тут будем лежать, - фамильярно двинул меня плечом журналюга из соседнего издательства.
  Я спросил, как его фамилия, чтобы знать к кому приходить в редкие, как его зубы, посетительские дни.
  - Кладбище переполнено народными талантами, - подбодрил его я, так что Вы не очень-то спешите присоединиться к тем, кто получил путёвку в никуда. Судя по морозостойкости Вы ещё ого-го. Вон как на Вас краем глаза посматривает машинистка из юмористического отдела. Выходит, стоит ещё жить и жить во имя творческого либидо. На вид она, конечно, плохонькая, но отзывы со всех сторон поступали положительные на обе лопатки. Вы определённо произвели на неё неизгладимое впечатление. Посмотрите, как она, имитируя обморок, грациозно оседает на землю. Не упустите свой шанс, поспешите сделать ей искусственное дыхание, пока кто-то другой до этого не опустился.