письма

так хочется написать тебе.
как кисейные барышни писали письма
надушенные красивым почерком
у окна за столиком беленьким
поглядывая обязательно на луг, или аллею
за окном

не барышня я. уж точно
совсем не кисейная, и почерк
у меня корявый и окна
выходят на грязный двор
зато есть беленький стол

и сидя за ним, я вполне осознанно
туплю и смотрю - ты онлайн
и шлю тебе тупые мемчики
и только глупости пишу
а все самое важное, честное
лишь иногда набираю по-пьяни
и хочется нажать "отправить"
не могу

как не могла обнять при встрече
и смотреть в глаза, сколько хочется

время нихуя не лечит

глупое сердце молится
что я разнесу барьеры
и выйду из этой
комнаты где я сижу
и смотрю на мужа,
 который играет в войну

Но я то маша, не глупая,
и знаю, что после бабочек
в животе поселяются крысы
и скребут, и скребут
и скребут
 
и потому порывы
писать тебе всякие глупости
о чувствах и снах,
 о фильмах
душу на корню

и шлю тебе милых котиков

(люблю, люблю, люблю,
люблю)