Возвращаясь в гололёд

  В воздухе пахло грозой.
  Я этого с детства вдосталь наслушался: и про тучи, и про город, и про парня который идёт с заставы, в то время как я еду себе с вечеринки по авеню старика Колумба неизвестно куда и в ус не дую, потому что домой возвращаться нет никакого желания, ну вот нисколечки не хочется.
  Интересно какую ещё глупость сморожу за единицу времени. Асфальт-то ой как подморозило. Едешь в гололёд наошупь.
  И как назло ни в одном глазу.
  Хорошо, что я не циклоп особенно тот, что в пруду с квакушками в южной части Central park кувыркается.
  И всё равно на душе гнусно, видно не допил.
  Не дали болезные - ты за рулём, говорят, не полагается. Жуть какая-то.
  Всю сознательную и бессознательную только и делают, что поучают. А сами что? На себя бы посмотрели! Никто не знает сколько он ещё протянет в этой вшивой эмиграции. Но каждый из себя чего-то эксклюзивное строит.
  Это я не из зависти. Но всё-таки.
  У рыжего прачечная.
  Свирепый неизвестно на какие шиши ресторан открыл.
  Шпингалет девчонками на 6-й Брайтон бич заведует по одному ему понятному идиотскому принципу, там где потерял невинность теперь её уже не найдёшь.
  Капиталисты проклятые! До поросячей кормушки дорвались и рады.  Один я вот этими руками работаю. Я не против, лишь бы не поучали в кого целиться, когда выгодный заказ от Муни Валдая получу.
  Завистники хреновы.
  Ну вот, опять в поворот не вписался, аж подпрыгнул.
  Небось, кошку задавил. Ну и чёрт с ней. У неё девять жизней а у меня всего одна. И то может дружбаны скоро порешат.