Летали мысли, плод иллюзий,
Как мотыльки, мечтаний свет,
Их звал, тот хаос, круг диффузий,
Не получить опять ответ.
Не попрошу у тьмы совет.
Она солжет, глядя глазами,
В которых тьма и море бед,
Умоюсь лучше я слезами,
Счастливо прожитых мной лет.
В ногах тоска и тяжесть боли.
В цепях то руки, от неволи.
Зажгу во тьме свечу,
Изящну, горячу.
Она иглою словно, колет,
То жалит, ты к плечу.
Тебя я обниму, и тихо прошепчу:
Чу-чу, Чу-чу, чу-чу-чу.
Тебя я прокачу,
Я чудный паровоз,
Внутри меня навоз.
А также требуха,
Есть ребра, есть спина,
Дыхание в груди.
И сердце посреди.
Еще есть и душа,
Не очень хороша,
Еще мозгов коробка,
Моя электро-проводка.
Имеется и ум,
Он словно хитрый кум,
Ворует, говорит…
Но важное спросить –
Он смотрит и молчит.
Усталая душа, бьет грубо и плашмя,
А сны во мне кучерявые,
То рыхлые, а то дырявые.
В них видится судьба, моя галиматья.
Летали мысли, плод иллюзий
© Copyright: Дэн Солоби, 2019
Свидетельство о публикации №119062708563
Свидетельство о публикации №119062708563
Рецензии