Мне говорят, моля я - поэт...

Мне говорят, мол я поэт, писать умею,
Но веришь, эту грусть продал бы за гроши!
Я ничего не знаю, лишь одно лелею -
Осколки прошлых дней померкнувшей души.

Что можно нового о жизни написать?
Все сказано давным - давно. Не нами.
А если так - зачем стихи слагать
И упояться собственными письменами?

Я не смогу... Я не смогу Вам рассказать
Хоть что - нибудь, цепляющее сердце.
Я, как и Вы, рожден был, чтобы отстрадать.
Раз отстрадать и в веки под землею греться.

К чему нажитое? Оно со мной не влезет
В берлогу двуметровую с оградкой.
Так неожиданно мое нутро подвесит
Жизнь за поддых, изворотясь украдкой.

Я не боюсь уйти, боюсь лишь не успеть,
Закончить начатое и отложенное в суе.
Пусть я до времени уйду, но будут петь
Мои стихи зарей в дождливой буре!

Пусть дождь обмоет Вас огнём и в пепел,
И в пепел превратит нетленные тома.
Да был я в жизни скуп и бесполезен,
Ведь тишиной окутала меня осенняя пора,

Но я успел Вам
Бесполезное Прожитое
оставить.
И может от прочитанного тронется
на сердце у кого - то
наледь...

27 ноября 2017 - февраль 2018