Кто-то пишет стихи фанатично,
Надеясь душу излечить,
Но, возможно, стихи - лишь увечья,
И тянут из прошлого нить.
Ты кромсаешь бумагу упрямо,
Говоря, что искусству лишь отдана,
А сама с глазами дворняги,
Молча ждёшь, что изменит судьба.
Что изменит усталые очи,
Вселив в них радужный свет,
Но сама ты, конечно, не хочешь,
Повлиять на судьбу, на успех.
И сама не спешишь оглядеться,
Лишь строка, одна за одной,
Будоражат разбитое сердце,
И ни как не наступит покой.
Посвящая кому то с досадой
Слова, в которых вся ты,
Начинаешь украдкою плакать,
Вспоминая в букетах цветы.
Вот и время проходит не смело.
Живая. И что-то творишь,
Вспоминая, что есть ещё дело,
Нужно верить, и снова любить!
Вот стихи получаются больше
О разном, да вообще, обо всём,
И отныне всё кажется проще,
И судьба, и про что-то о нём.
К Поэтессе
© Copyright: Владимир Андрузский, 2019
Свидетельство о публикации №119062704539
Свидетельство о публикации №119062704539
Рецензии