Нас в сквере собирал поэт чугунный
не в честь чего-то, а для переклички
скитальцев, посетивших мир подлунный,
встревоженный гудками электрички.
Дома тянулись полосой, шли годы.
Мы на трамваях на мосты въезжали.
Нас окружали серые заводы,
товарищи там делали детали.
Нас гимн будил - я вздрагивал. Я мчался,
надев очки, шарф намотав на шею.
А город чистым снегом покрывался.
Всё это повторить я не сумею.
Нас в сквере собирал поэт чугунный...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2019
Свидетельство о публикации №119062704135
Свидетельство о публикации №119062704135
Рецензии