Вселенная полей

  Конечно, летний мир лучше всего отмерять шагами. Вселенную полей и лесов разглядывать нужно неспешно.
  Вышагиваю почти лениво (какое счастье – никуда не спешить!), озираюсь в согринских распадах и вспоминаю слова героини «Письмовника» Михаила Шишкина: «Наверное, все книги не о смерти, а о вечности. Но только вечность у них ненастоящая – какой-то обрывок, миг – как цокотуха в янтаре. Присела на минутку задние лапки почесать, а вышло, что навсегда. Конечно, они выбирают разные прекрасные мгновения, но разве не страшно остаться вот так, вечным, фарфоровым – как пастушок всё тянется поцеловать пастушку.
  А мне ничего фарфорового не нужно. Нужно всё живое, здесь и сейчас».
  Вселенная полей…
  Млечный путь ромашек на обочине дороги. Он почти перерезает по диагонали поле и упирается в молодую поросль сосенок на верху Согры. На дороге белым-бело от звёздной соли белых клеверков. Он чуть грязноват: любит обжитое пространство «космоса» – траву-мураву и ногу первопроходца.
  Чёрные дыры коровьих лепёшек инкрустированы голубыми лепестками бабочек. Моргает, дрожит, трепещет, дышит  «чёрная дыра»… Обходишь её – не втянуло бы сапог! Да и пугать её одушевлённое бабочками нутро не хочется.
  Чистые, синие туманности колокольчиков, белые созвездия кашицы, желтющие галактики дикого рапса и лютиков на любой вкус, красные карлики первой земляники в зелёном космическом рае трав…
  И над всем этим самая странная звезда в моей жизни – Солнце.
  Вселенная обжита, весела своим народонаселением: квадрокоптеры стрекоз «фасетками огромного ока» увековечивают её самые потаённые уголки, пчёлы пьют звёздочки клевера, космические грузовики шмелей время от времени взрывают пространство упругим и тёплым гулом, «тёмная материя» густого молодого леска озвучена шумами разных птах; бьётся пульсар кукушки, скрипит голосом дергача ось мира…
  Дремотно шумят берёзы; «...и не понять, о чём они шумят».


(продолжение следует)