Июль

   Русый он и синеглазый, пыльный, сонный и чумазый, сладким мёдом весь пропах, баламут, да вертопрах...А в глазах бесёнок скачет, всех он манит и дурачит, нежным жаром обдаёт, и укрыться не даёт...Спел, как лён, слащав, как дрёма.Ну не дурень, а потёма...Ладен, вкусен и румян.Не то весел, не то пьян...Он и в лес уже поманит по грибы, да и обманет, заплутав ли, заведёт, а куда, и не поймёт...Мол, -"... теперь идите сами за своими чудесами". Страхи детские плетя.Хоть и Леший, а дитя...И до сАмого достанет.Но покружит и отстанет...Будет к вечеру с росой и опять по ней босой...Ночью звёзды с неба сбросит.Ничего и не попросит, очарует просто так.Ну и разве ж не чудак?!...Что бредёт лесной тропою, мил и весел сам собою.Сено в копнах вороша.Окаянная душа...Уводя, сколь ни хихикай, за малиной, да клубникой не святых и не бабуль, безобразник мой июль....


   День ненастный позади.Ночь, хлебая сон из кружки.И куда ни погляди, всюду ведьмы хохотушки...Им летать бы на метле в небесах обетованных.А они и на земле снова в образах желанных...Им крутить бы чёрту хвост, всё на свете позволяя.А они, как искры звёзд, души жгут, испепеляя...Или вновь на бережку, скинув хвост свой и вприпрыжку на лужку иль на стожку с милым в волю и не лишку...Да, не зная страха и, ворожа и негодуя, поят зельем от любви, на любовь опять колдуя...Отдавая и дразня всех и правых и неправых.Только шёпот, да возня во грехах ли, да забавах...