Круг

Я иду по белой стрелке "ателье" к большому кровавому пятну
Любая влага на асфальте принадлежит только ему
...бреду домой, когда выпил, когда не с кем выпить, где-то на дне,
когда молчание на то, что пишу пьяным, когда пьяно молчу на то что пишут мне..
Когда эта девушка с веснушками и рыжими глазами тому другому дураку улыбается, с которым пришла, говорит "да" -
А на меня смотрят стеклянные глаза, напротив, женщины без голоса с остывшим губами, лик смерти и утра.
Я улыбнулся богу в виде кошки, что возле бара полежал со мной немножко.
молчание отступило, надо идти к утру в котором что-то было...
Пустое поле битвы на котором не нужно быть героем, не нужно было быть и пьянствовать, на котором очнулся снова не зная кто выиграл, не зная даже за кого учавствовал. куда ушли все живые, где свои и жив ли я сам? Я слышу поливальную машину, сок улиц льется размывая ночи срам. Пьяному, на осях сосредоточеному заученная дорога домой кажется формальностью. Время плетется за мной с подлой радостью. Приход домой завершает круг, эту фигуру не обмануть, какие бы колебания не совершались он на входной двери замыкает радиус, теперь можно блевануть.