Грибы во рту

Верней всего я отражаюсь в сослагательном...
В тоскливом «если бы»...
В растерянном «когда б»...
В холодной бездне отрицаний бессознательных
того, что волен я... почти... когда не раб.

Огни вдоль жизни мне светили столь неискренне,
что даже звёзды не сумели излечить
ожогов сердца, появившихся под искрами
костров из прошлого.
Молчи, печаль!..
Молчи...

Рисунки счастья в осторожных вариациях
на стены склепа моего нанесены,
подобно чьим-то гениальным декорациям
для тривиального спектакля.
Боль вины

за неразборчивость и баги в доказательствах
лежит на будущем, что так и не срослось
с моим невежеством застрявшим в обстоятельствах
меж грустным «может» и растерянным «авось».

Ах, если б только то, что вычерчено в памяти
смогло исчезнуть с осторожным шёпотком
на трёх маршрутах для уверенных!..
Ведь нам идти
ещё полжизни, чтоб потом опять ползком.

И мелкий почерк текстов, спрятанных меж цифрами
твоих расчётов, предваряющих итог
земных мгновений, станет выцветшими шифрами
для тех, кто к осени не вышел за порог

пустого дома ожиданий незначительных,
рождённых ветром музыкальных перемен
во имя страха оказаться вдруг сомнительным
на фоне крови, вытекающей из вен.

А так хотелось ведь чего-то изначального...
Чего-то вечно неизменного внутри...
Чего-то лёгкого и искренне печального
на фоне тускло догорающей зари...

А что в финале? - Разве солнце неизбывное,
чужая память да замылившийся взгляд
на путь из странного надуманного в дивное,
откуда точно не воротишься назад.

И снова путаю мечты с безотлагательным,
меняя опытом придуманный масштаб...
Верней всего я отражаюсь в сослагательном.
В тоскливом «если бы».
В растерянном «когда б»...