Смерть

У виска барабанная дробь,
На столе, три гранённых стакана.
Чья - то боль, чья - то может быть кровь,
Душит горло как будто арканом.

Тянет в омуты душу, и твердь,
Распахнула объятья широко.
Рядом тенью стоит чья – то смерть,
Ей сейчас как и нам одиноко.

Скоро грянет не выстрел, так гром,
Десять залпов за душу и тело.
Смерть взойдёт и воссядет на трон,
Разольёт то, что так накипело.

Разобьётся о скалы душа,
Слёзы хлынут потоком горячим.
И уйдёт… чья –то жизнь… не спеша,
Станет тенью и духом незрячим.

Будет тихо бродить между нас,
И глядеть, как мы плачем у гроба.
В этот день, в это миг, в этот час,
Затаив то ли боль, то ли злобу.

Может просто хотелось сказать,
А быть может на время умолкнув.
Эту связь, хоть на миг оборвать,
Под дождём из слезинок промокнув.

Оттолкнуться хоть раз от всего,
Что нас делает просто телами.
И не помнить уже ничего,
Поперхнуться своими слезами.